我依然会回到那座山里，但这一次，我不再是那个懵懂跟随、只觉得疲累的少年，我会接过父亲手中的柴刀，试着劈开那些更顽固的荆棘，我会在给曾祖父母墓碑描红时，询问父亲那些我从未听过的、关于他们的故事——曾祖父如何靠一副扁担走出大山贩货，曾祖母如何在战乱年代守护一家老小，我会在焚烧纸钱时，不再觉得那只是飘散的灰烬，而尝试理解，那跃动的火焰，是如何将生者的思念与敬意，通过一种古老而朴素的方式,传递到另一个维度。
更重要的是，我想在扫墓之后，陪祖父去他年轻时耕种过的、如今已荒芜的梯田边坐坐；想听姑姑们聊聊她们记忆里，老屋场在清明时分的炊烟与糍粑香，我想把家族的口述史，连同那些地名、人名与细碎往事，用手机认真地记录下来，这份“加班”的工作成果，不是一份报告，而是一张更为绵密、更为生动的家族精神图谱。
那时的我，只觉得累，膝盖被山石硌得生疼，不明白为何要年复一年，进行这场“艰苦的劳作”，祖父的话很少，只在一次休息时，望着层层叠叠的远山，说了一句：“人哪，不能像断了线的风筝，这坟头添一把土，心里就踏实一分。”
多年以后，当我为了求学与工作，真正成为漂泊在千里之外的风筝时，才在某个加班的深夜，骤然读懂了祖父那句话的全部重量，那份“踏实”，是知道自己从何而来，知道自己的根，深深扎在哪一片具体的泥土里，清明，就是那根拽着风筝的线，一年一度,提醒你回望来处。
2024年4月4日至6日，这三天，在国家的日程表上，是法定节假日，但在我个人的生命历法里，它是一次神圣的“到岗日”，我选择回到那片山野，在祖辈的墓前“加班”——用汗水重新连接血脉，用聆听对抗遗忘，用仪式感唤醒内心深处那份关于传承的敬畏与责任，因为我知道，只有认真地完成这场春天的“述职”，当我再次转身奔赴人海、面对未来时，脚步才能更踏实，脊梁才能更挺拔，这，或许是绵延千年的清明，赋予我们每个现代人,最珍贵也最隐秘的假期意义。
在这个信息爆炸、一切追求“快”与“新”的时代，我们似乎习惯了向前狂奔，却常常忘了如何驻足回望，清明节，这份古老的“放假时间表”，恰恰提供了一个强制性的“暂停键”，它不是为了纯粹的放松，而是为了进行一次必要的“精神溯源”与“记忆加固”。
当2024年的清明假期来临，身边的同事朋友热议着短途旅行攻略、宅家追剧清单时，我心里早已有了不同的计划，这三天，对我而言，不是“放假”，而是一次主动的“精神返岗”，一次必须亲赴的“心灵加班”。
我的家族，有一个不成文的“规矩”，每年清明，无论身处何方，父辈们必定风雨无阻地回到湘西南那个群山环抱的小村庄，记忆里，清明不是假期，而是一场庄严的“家庭项目”，天未亮，祖父便起身磨亮柴刀，父亲检查锄头的木柄是否牢靠，我们这些孩子，则负责搬运一摞摞厚重的草纸、一串串沉甸甸的纸幡，上山的路，与其说是路，不如说是与荒草荆棘的一场搏斗，父亲挥刀在前，斩开一条小径，汗水浸透他蓝色的确良衬衫，找到祖坟后，大人们沉默而利落地铲除杂草、添培新土，每一个动作都透着一种近乎仪式般的专注与力道，摆上简单的祭品，焚烧纸钱，在袅袅青烟与喃喃低语中,深深跪拜。
2024年的清明节放假安排，早已在日历上画好了圈：4月4日至6日放假调休，共3天，这行简短的官方通知，像一块投入湖面的石子，在我心里漾开了一圈圈远比假期本身更复杂的涟漪，它不再仅仅是关于踏青与休憩的时间表，更像一份来自时光深处的、不容回避的考卷。
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